Quería cruzar una lápida de cristal en una sábana

Y jugar en el drama pequeño de lúgubres risas

Armar un escándalo de murmullos en un festín casi oculto de labios sin sueño

Y pude apenas repetir sus nombres en la esquina de mi espera. 

Alguien escribio en los muros de Auschwitz:

"si dios existe va a tener que pedirme perdón de rodillas"

Otros garabatearon con letras rojas, en Varsovia: 

"Den testimonio, pelamos de Pie hasta morir

¿Cómo pueden hoy recordarlos sin sentir ese fuego?

¿Cómo pueden sentirse cerca con tamaña ajeno dad ficticia?

De Ausschwitz a Varsovia destilan el poema que grito al escribir.

Ambos guian mi vida y son un tatuaje a fuego en mi chiquita historia 

anclada en los otros, en ellos, y en todos los que quedan. 

Hoy llueve en Buenos Aires/hace 45 años/la tierra se llovió toda/infame/ destrozada/no sé cómo decirlo/sin que suene al durísimo final de su Vida/ inicio también de muchas vidas nuestra/ que no deja de muscular/ de avisar/ de advertir/ de abjurar/ de sacarnos de adentro hacia las pieles mugrientas de mis cumpas/dignos/ militantes calladitos/ de estrellas/ y de barrios/ hacia los dolores todavía/digo/ se me entreveran los ojos/las palabras/ las autónomas lagrimas que quieren tirarse a todo precipicio / que cada una busca/ penarse./ Porque hay un mundo con él/ desde él/y otro/ muy parecido a su propio y desafiante muerte/ cargada por muchos de nosotros/ con cada uno de estos huesos/ que nunca alcanzan a nombrarlo del todo./ Orgullosos/enojadas/ altivos/ por el resto de nuestra minúscula biografía tenue/ ¿Cómo pensarnos sin su inmensa/mirada?/ ¿cómo vernos sin esa sílaba argentina/valenciana/ que lo llama/cada día/ para hacer su mandado de abismal postura / con la Justicia Terrena y un cacho más feliz?/ Que lindo es amarte tanto, Che /Qué bien me hace ser de tu limpio equipo de tierra.

Hoy llueve en Buenos Aires/

hace 45 años/la tierra se llovió toda/

infame/

destrozada/no se como decirlo/

sin que suene al durisimo final de su Vida/ 

inicio tambien de muchas vidas nuestra/ 

que no deja de muscular/ 

de avisar/ 

de advertir/ 

de abjurar/ 

de sacarnos de adentro hacia las pieles mugrientas de mis cumpas

/dignos/ 

militantes calladitos/ 

de estrellas/ 

y de barrios/ 

hacia los dolores todavía/

digo/ 

se me entreveran los ojos/

las palabras/ 

las autónomas lagrimas que quieren tirarse a todo precipicio / 

que cada una busca/ 

penarse./ 

Porque hay un mundo con él/ 

desde él/

y otro/ 

muy parecido a su propio y desafiante muerte/ 

cargada por muchos de nosotros/ 

con cada uno de estos huesos/ 

que nunca alcanzan a nombrarlo del todo/ 

orgullosos/enojadas/ 

altivos/ 

por el resto de nuestra minúscula biografía tenue/ 

¿Como pensarnos sin su inmensa/

cálida y rotita mirada?/ 

¿como pensarnos sin esa sílaba argentina/

valenciana/ 

que lo llama/cada día/ 

para hacer su mandado de abismal postura / 

con la Justicia Terrena y un cacho mas feliz?/

Qué lindo es amarte tanto, Che /

Qué bien me hace ser de tu limpio equipo de tierra.

Dejé una poesía en un refugio, 

escondido, en una herrumbrosa estación de tren, 

olvidada.

Pensé recuperarla en cualquier verano 

acaso alguna mañana,

perdida, de domingo inútil. 

Pero no fue capaz de esperarme

quieta, fue inasible como un tigre negro, 

esquiva, rebelde y tierna, 

tal cual su letra llorada en una esquina. 

 

Sigo en su búsqueda de ojos inmensos 

similar a la mirada del mar, 

que fui un día. 

los ojos de mis hijos
son los únicos capaces de mirarme:
desvelan, atraviesan, cantan.

Les dejo al resto el escarnio de la ceguera.

En la plaza de Toros/ 

que mutila, tortura y asesina /

en la plaza de toros/ 

donde la sangre se derrama con vítores y aplausos manchados /

Ahí hay una caligrafía homogénea/ 

un toricidio infame de cobardes insípidos/

Con las mismas letras/

No hay causalidad, compadre/ 

Hay disfrute intenso /

parabólico de la muerte /

Y hay barro/mucho barro/ 

mezclado con la carne viva que hocica y llora

Sin secreto, ya sabemos

que nos tocaría la horca

por herejes, por blasfemos, 

por leer en los tugurios

siempre un poema de Lorca

Se Busca tenue labio para ordenar dispares puntillas cotidianas

y un todo de jadeo en sus comisuras para entender la autenticidad del mundo

Se precisa pocos minutos de una espera, nada llantos trasladados por golondrinas

y un secreto sin voces que curan las llagas de vivir a la intemperie

Se Persigue un cómplice apenas susurrado por memorias

y una lámpara que sacuda las posados sin ventanas.

Se busca soporte de piel para algarabía taciturna. 

se ofrece risa, silencio y mediodía. 

Portador de Vilezas

Portador de Vilezas

Nerso de camino vacío 

sin arte en su quiebre tembloroso,  

Sin viento en lo ojos: 

casi un arismo que tiembla siempre 

curiosamente en perpetua retirada:  

Forza su ciclo de farsa 

con impostada, ridícula, elegancia

os perpetua desconfianza que tiempbla y tiembla  

en un juego añil y previsible

Estas ausente de cagón 

sin siquiera soñaduras.

La deslealtad es tu sino, 

tu impostura, 

tu bandera

todo con contagio ultramontano

leve, casi taciturno.

Insípido de profunda alegría en los huesos

humorada en patetismo hueco

denigras a los Honestos de la tierra

en el desprecio a la límpida Virtud

Sos albañal en sínodos que giimen

la vuelta permanente en retirada. 

Girás lejos del jazz 

(de de limpia plegaria) 

y estás cerca de del décimo 

de un abano turbio

Cáscara sin tempo, sin proteína, 

desteñido en cromas, en argumentos. 

impulsas defecciones, escondrijos, 

ubicuas razones de retaguardia. 

Pobre de pleura, de rebeldías

pobre de limpidez sin sesgo ni hidalguía

pobre de fresco ardor en la penumbra

pobre de vos: te espera la revuelta. 

Y pobre de vos mismo, tocayo, 

en tu inexistente cielo,

pobre de carencia, rodeado de basura, 

de insípida existencia. 

Pobre, en la tina de su fulgurante estiércol

con ratas comidas por engreído oro. 

Pobre cual riqueza de soledad marciana

y pobre en la certeza de tu propia abismo.

Pobre de cero en la mirada

porque  te esperamos pacientes en tu hora

y nos tiene atentos 

a tu paso en la vereda.  

con las sábanas tambien brindan los vientos

algún día en un otoño de milenios

de saliva risa, hasta la próxima, dirá la espera

hasta el viento dirá la calle:

hay fiesta en el segundo piso

apenas recuerdo un velo de palabras

presentes y sólidas

únicas como rocas en los ojos:

con yeats, auden, joyce

en celebración inicial

mientras me acomodaban los huesos 

uno a uno

dispuestos en mi cuerpo. 

Eran tardes de vuelo

con un olor que no volví a respirar 

nunca mas, 

y cuentos, de nieves con calor extraño

impronunciable,  

con acento de abuela

y la cara cortada de Auden dispuesta en la noche. 

Una pátina de rojo en un horizonte

que se distrae con un vaiven de polleras 

de infinito deseo que tiembla

estampado en un aire que todavia

frecuento

con olvidos

Espero que suceda

que nos diga "soy yo"

que tiemble un espacio

que ofrezca su voz.

o que sepa del grito

de la piedra feroz

que traiga su risa

cansada, veloz.

la oscuridad tiene mala prensa

pero en su interior baila la piel desnuda

la noche sabe a tiniebla entrecortada

pero en el deseo tiene su puerto.

Sabrá la dicha su color de sombra?

r

​esumo 

algunas piedras

aquello que un día seré

(y lo escribo sin tristeza, sin melancolía de suelas sucias) 

​

Habrá una placa de gris sobre los ojos rojos

una música detrás de ua puerta rota

un resumen de todo lo que quise en la tiniebla de mis dias

yh una enorme lucidez para no abandonar la risa

fue la rabia, ese argumento de los todólogos

de los que no se resignan a un poquito

​que saben que tienen poco tiempo

poco tiempo para vivirlo todo. 

resumo

sin saliva en los ojos

y con segmentos de tripas en los ojos

y que tecleo como todos mis piedras solidarias

y me tiemblo cobre mi

derramado

en una clase de Vida dada por un loco

hermoso recitador de todos los olvidos

Celebro 

brindo

llamo a la puerta del tejido de los dias

y reniego de todas las partituras leves

mientras sigo en el tejer furioso y vital

de la solidez y de la dicha-. ​

vamos a hacer los colores con un diatodos, únicos, llanos y eficaces, con una llama de lo que alguna vez vamos a sercomo Quevedolibre, indudable, atento y polvoriento, gritando desde la arena del mundo su venganza de poemaque canta su tiempo con un mendrugo en la boca y dice, calladito, Somos Tiempopero el mejor de los tiemposel que viene 

a quedarse 

de la mano de una costra y una risa

Para Ana L.

Fuimos uno a uno

De lado

De gestión práctica a rencor cotidiano

De pulso, enjambre de casas y pañales

Yo tenía bruxismo vital

Vos, languidez lúcida

Yo quería Matar o  Morir

Vos solo querías vivir.

Buenas tardes

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Q soy de esta comarca, oled reguló, luis visceral

Q vine para quedarme, 

Que me quedo aquí

Que se rindan ustedes

Que me rio sin permiso

Que se me cae el dolor, se me escapa, se me nota

Que celebro las piedras

Que riego la sangre con otros líquidos

Que muerdo mis encías en el día

Q seréz un final deferente

En un siglo por fin de todos

Y el eco de mi voz

Alcanzara únicamente la altura 

precisa

del dolor humano. 

todas las veces que fuimos rotos/


tuvimos algo de Joplin


/sin saberlo/


El desgarro es una lija en la laringe

Canteca/que lindo festival de inmenso dolor con mi rabia /con algo espeso y tibio /que fluye / al borde/ que insulta el autocontrol/ que incendia en querosen de ojos/ Pero es verdad/ también es pa los buenos/ pa los perros/pa su risa de saliva quejosa/ para los que expulsan propios miedos / y enroscan los dientes /y de apretar u,  cómo duelen, / pa los barrotes que eufemizan la puteada / pa los que entienden la sangre no en su color/ sino/ en su ruido/que bulle empuja/ quema viene de piñas de calle / de raspon, herida, gasa y algodón/ con rabia absoluta como gusto amargo/como saliva mezclada con sangre/ese gustito// carcajada de violencia/ dentro/y que se cansa de calmar sus propio maremoto de boxeo / que aprende --con poca calma-- a no explotar. 

Pero no todos calan hondo en esa tierra

que llueve raíces desde adentro:

sólo pueden germinar en lágrimas de otros

o en gritos sabios

cuando ademas de voces,

versos o sílabas de luz,

logran ser huesos dentro de la estructura del mundo,

compañeros de los hombres y mujeres anónimos que lloran,

solidarias vertebras de la posible dicha

de todo lo que llamamos Vida.

pidieron que vayamos tan rápido

pero la velocidad es nuestro sino

nunca pudimos negociar con las horas

sus ropas de costumbre y de mentira

nos piden que seamos mas cautos

que vayamos por el cielo a nuestra espera

que vengamos a conquistar una secuencia

de ráfaga, ilusión o maravilla

pero nunca pudimos hacernos leves

ni pacientes, ni cautos, ni silentes: 

gritamos, escribimos y sangramos

por todo lo que falta y lo que deben. 

El registro del tiempo no tiene reloj

es una densidad espesa labrada en la piel

un sinnúmero de vientos lanzados al abismo

una lapida de risas sobre todo lo que fuimos

el tiempo es nuestra única causa

la llave de la estética que dimos

una pausa vertiginosa y calma

un ritmo de ferrocarril en las entrañas

una brisa en los ojos de los días. 

somos el tiempo que desafiamos

la oportunidad de un cruce por la tierra

Tiempo

nada mas que tiempo. 

fui degajado por la brisa oscura
me arrastraron con sinumero de gritos
alcance una orilla de presente sin miradas
y fui juzagado por un tiempo roto

fui cavernícola, marino con pulso quilométrico
ciego diletante en el medio de un rió
apenas pude rechazar las sombras
para encontrarme con hermanos míos

un día --era lunes--creo
salí de las tinieblas poblados de voces
y fui hacia una gruta de temibles rocas
mire sus pinturas de hielo
sus rupestres advertencias sin guía
y me vi en la evolución histórica del hombre
amparado y capaz de escupir la piedra

despues

y el  fueguito hace  ruido con tus ojos