todas las veces que fuimos rotos/


tuvimos algo de Joplin


/sin saberlo/


El desgarro es una lija en la laringe

Canteca/que lindo festival de inmenso dolor con mi rabia /con algo espeso y tibio /que fluye / al borde/ que insulta el autocontrol/ que incendia en querosen de ojos/ Pero es verdad/ también es pa los buenos/ pa los perros/pa su risa de saliva quejosa/ para los que expulsan propios miedos / y enroscan los dientes /y de apretar u,  cómo duelen, / pa los barrotes que eufemizan la puteada / pa los que entienden la sangre no en su color/ sino/ en su ruido/que bulle empuja/ quema viene de piñas de calle / de raspon, herida, gasa y algodón/ con rabia absoluta como gusto amargo/como saliva mezclada con sangre/ese gustito// carcajada de violencia/ dentro/y que se cansa de calmar sus propio maremoto de boxeo / que aprende --con poca calma-- a no explotar.