Tengo

tengo una tripa de honestidad atragantada

sobre los cielos de mis intimas preguntas

y las dejo colgadas en cada uno de los días

en que paso surcado por las horas

y digo que tengo

porque me ajusta

un soplo del pasado en mis cotillas

y cada una de ella suena

como una cuerda de madera en las cuestiones

Tengo una tripa del pasado en un abismo

que olvidé en un sueño encadenado.

Vanidades

La vanidad es la vida a costa del que admira

la ilusión de la Vida en una escen

a la estrella que brilla y encandila

la ciénaga que oscurece en el espejo.

a veces cantamos aventuras de falsos héroes

siempre montados en un gigantesco brillo,

en soberbias nubes de glorias rotas

que caen podridas en el hielo.

La vanidad oculta a los extraños

porque todos son extraños a si mismos

y aniquilan la imagen del hermano

cuando buscan inmortales un minuto

Son la vivida imagen de una sombra

pretendida de colores en un sueño

son sabanas de laureles taciturnos

alucinaciones ccomicas del mundo

Solos los profetas los divisan

a carcajadas de lunares tibios

y los miran a contraluz de nuestro tiempo

evaporarse como un ruido seco en el abismo.

había un hombre que peleaba contra si mismo

se arrojaba las criticas a la cara

pero nunca era una pelea desigual

había carcajadas, ternuras y países

en su desgarro, su multiplicidad, su cielo.

peleaba convirtiéndose en el hijo de si mismo

en su estaca, en su vuelo, en su mañana del dia despues

en su conflicto de interpretes y promesas promisorias de lo que vendrá.

Casi un homenaje al tiempo

a lo que no nació

al ruido que se refugia tenue

en el estómago del que sufre en la pelea

en la sabiduría rota, detenida, de lo que siempre falta

no por ingenuidad de perfecciones

sino por enfrentamiento y duelo

contra si mismo

contra la educación que nos habita.

Si educarnos es hacer estallar cerebros

como plutarco dixit

el engranaje explosivo deberá contener mirada del biznieto

que apenas dará la silaba única de su tatarabuelo

la denigrada carencia de un viento triste

sobre nosotros

sobre las pocas verdades de este tiempo:

Hay solo un hombre del tiempo venidero

que en secreto

a hurtadillas

nombramos como un único estornudo vital y limpio.

Si hoy fuese el última día

quisiera recordar

en ese recuento de imágenes blandas y rápidas

algunas escenas limpias:

el beso agitado en el Coliseo Amauta

el brazo levantado en la Lucha Libre,

el coraje de mi madre peleándose en la escuela

a mi viejo riéndose a carcajadas con la boina marrón y

el salto eterno desde el placar enorme de terciada

con mis hermanos como cómplices de vuelo.

Los llantitos de mis hijos al nacer

las tardes de boxeo en el gimnasio húmedo y hueco

las manos de las mujeres que me amaron y acariciaron

y la pasion inmensa de una piel desierta.

Quisiera pedirle a mi memoria

a la corteza celeste que será calavera

que me conceda esas fotos en la víspera

y que sepa valorar lo ya vivido

que deje un espacio en el carretel de ráfagas

para las luces de una tarde en plena calle

Tupac Amaru y Belaustegui

que me deje ese minuto interminable, labil,

par darme un cielo de voces recordadas

ese abrazo, esa tardecita de futbol con hermanos,

ese asombro del Silvio en una estrofa.

Dicen que el ultimo deseo debe ser concedido

pues bien aqui me tienen en su ruego:

tres canciones, dos veces y un puño

para regalarles a quienes sigan el camino.

Palabra

Hoy viene del lugar donde escribo

no cuidé el tránsito y me traje una palabra de esa frontera.

Me imagino la cara de mis interlocutores

mis socios de guiño cómplice en la noche

mis enemigos de huesos tajeados en mi memoria.

Miro sus caras de sorpresa

su sigilo sin tormentas ni gritos

su sobriedad en vuelo corto sin orilla ni orilleros.

Miro su cobardía repleta de ciénagas y remiendos

mientras hablan despacito en una esquina ocultas

ajena a la carcajada del que ríe sin culpas ni grises en las manos.

No los veo ladrar, ni desplegar su cuerpo en la avenida

no los veo sincerarse en los llantos únicos,

ni pedir perdón frente a la autentica vara azul de la distancia.

Hoy vine del lugar donde escribo

y me quede con una palabra nueva en mi boca.

derrame

no sabemos nada de los líquidos que nos describen

ni del tiempo que hizo de mis manos estas arrugas lejana a la biología

ni de la mano que pinto con dedos

esos colores

pero sabemos amar

carajo

en un grito doliente

en un callado vuelo

en un sinnúmero de silabas en el inicio de la dicha

eso alcanza.

Saludos desde la tierra límpida del vuelo

y tambien desde el suelo mas arenoso del recuerdo.

Saludos desde el viento que me trae

a gritar la dignidad en la tormenta

Catorce vidas de cielo

o veinte guirnaldas de carne en la risa

o dos mil años de rengueras morales

o una pira de fuego entre las memorias

o un sudor límpido de alegrías coloreadas

o el agite del cuerpo en cada uno de sus pieles

quedandonos --caprichosos-- en la dicha chiquitita pero enorme

o lo que queremos sin palabras de sofá

o los puntos y aparte a los diálogos de la supervivencia

o el guiño de agua calcado en la mirada

o las mañanas que abren dichas enarboladas

o la vida queriéndose un poquito

(mientras podemos

seguir el juego de la risa picara del Tiempo)

Casi nada...

Compromisos

Habrá q refugiarse en la belleza de la espera aciaga

En el hermoso capricho celeste de la dicha

O cruzar fronteras en dos letras

Para asociarnos al viento y al camino.

Habrá q hacerlo simplemente como ritmo

O como lluvia de piel apenas resecada

Porque baten sus tambores los tiempos de la Vida

Y nos piden respuestas concretas cada noche.

Compromisos

Habrá q refugiarse en la belleza de la espera aciaga

En el hermoso capricho celeste de la dicha

O cruzar fronteras en dos letras

Para asociarnos al viento y al camino.

Habrá q hacerlo simplemente como ritmo

O como lluvia de piel apenas resecada

Porque baten sus tambores los tiempos de la Vida

Y nos piden respuestas concretas cada noche.

Lluvia

No se si puedo escribir

los desechos de esta lluvia

No se si puedo escribir

porque me ahoga la nodriza del silencio

y se requieren veinte leguas de letritas

para empujarnos, lívidos, hacia el filo.

Vos sabes --igual que yo-- que somos ecos de un tiempo empapado

por las lagrimas de todos y cada uno de nuestros dolores.

Poesía mezclada con sangre liquida y espesa

Material, suave, tangible

Como un potlash de esquina, vereda, plaza, balcón con humo

O como un número salarial q no alcanza para servir la mesa

Viva, también brutal por escenifica de venas,

Latiendo sin artificialidad

Cruda en ventrículo y sístole.

Poesía de madera, de agua visceral y lastimada

Enemiga de los juegos estúpidos de la palabra alma

Y de la metafísica deshilachada y oscura del engaño pretencioso.

Poesías por ejemplo de derrota cavada en el silencio

O en la desdicha, tenue del que espera la revancha del futuro

O de despedida de tajo en los ojos

Poesía material

Enumerada como cuantificación de días restantes

Dispuesta a la vida, a la muerte y a los huesos

Lejana del mito, la mentira y el averno.

¿hay un poco de pacesita rota colgada de un hombro donde dejar este tajo trabajo acumulado en los golpes de cada jornada previa a la noche del supuesto descanso?

Las llaves del puerto fueron cegadas en la noche

se cerro la puerta de la risa en la penumbra

y todos nosotros nos seguimos preguntando como es que el cielo escupe lluvia.

el tiempo

sabandijas las letras cobijando gerundios

detrás de la afrenta del tiempo y sus arrugas

salvemos, muchachos, cada minuto del abismo

porque siempre queda menos frente al fuego de la dicha

Lavo los dientes desnudos de todos los cuerpos

Me tomo mi tiempo xq llueve al interior de la Especie Humana.

Asumo con propia cada uno de esos impulsos de vida en sus

últimos suspiros

Miro el fuego del ultimo dolor de Auschwitz, de Srebrenica, de la ESMA, de Salem, de las bautismales inquisiciones de Torquemada.

Entro al zaguán lúgubre de los que conservan Memorias y descubro cubitos de fuego y hielo ocre engarzados en sus manos.

Descubro venganzas azotadas y salto por arriba del ciudadano juicioso de Derechos.

Pienso en la vuelta.

En el pago exacto de la afrenta

En donde su puede sumar tanto corazon destrozado de hueso.

Un tanto fémur descalzo aullando su Derecho inalienable a las tres de la tarde.

Y me consulto,

Me interrogo

Me destrozo en preguntas:

¿pagaremos en cheque diferido al futuro tanta vergüenza?

Podremos reconstruir la piel humana después que los soretes con nombre humano pisotearon la esquela, el esqueleto, la vitalidad digna de la Letra y el Nombre?

Habrá tiempo Cósmico?

podremos limpiar la faz de la Especie de tanto crimen impune de Silencio?

Lavo los dientes desnudos de todos los cuerpos

Asumo con propia cada uno de esos impulsos de vida en sus últimos suspiros

Desayuno con los Crímenes históricos sin poder volcar el cafe con leche.

Vuelvo a ellos cada mañana como Sino, como impulso ciego, irrefrenable, como alegría vital de estar, de sobrevivir para mirarlos en cuchillo a los ojos,

Para atizar el fuego del ultimo dolor de Auschwitz, para devolverles los craneos a los fusilados de Srebrenica, para limpiar las heridas de las torturas de la ESMA, para escupir hasta apagar el fuego impune de Salem,

Y hacer estallar las Piras donde mis brujitas fueron destripadas por la pollera clerical vestida de cobrade,

para acariciar al gay humillado, para devolverle la barba con su mandíbula arrancada al talmudista del getto,

A ellos,

A los q cada mañana me explican convincentemente porque vale la pena levantarse

Y reír con mis hijos

Y ponerle nombres

Y celebrar el día

Y circunscribir la dicha.

A ellos

A los que me pidieron que nombre el Dolor

Que lo transcriba en poesía,

En panfleto incendiario

En lúdica cobija de la estepa.

A ellos vuelvo a decirles:

No lo hago por deudor: No soporto vivir sin hacerlo.

Otra vez las palabras

Las palabras tienen el hocico corto

Olfateen su ruido en pronunciaciones graves

Sirven solo cuando son guturales o concisas o vastas o plenas

Ajenas al muro que trae la duda

Es decir

sin decir dicen su propio y profundo grito

La mañana exacta que busca la pena.

Es poquito el tiempo para tantas posibles palabras.

Ciénagas de cielo

No podemos desenterrar los huesos de muestras maravillosas pasiones

Ni agendarnos en las hileras de la Cámaras ocultas del cielo.

Tampoco somos capaces de cerrar la bóveda del aire

Ni de negarnos relatos de ciénaga y delirio.

No somos lucidos para anudar la espera

Ni podemos servirnos fieles de los límpidos fuegos del pasado.

Apenas si logramos raspar la humeante patina del brillo

O jugar en las avenidas que dan al abismo del orgullo vacío.

Pero podemos gritar.

Si,

Gritar,

Carajo y putear a la luna denunciando su estúpido plástico de romance muerto.

Y podemos desafiar momentáneamente al tiempo

Mientras crecen los poemas en la esquina negra del dolor alado.

Puede que ustedes no lo sepan:

Pero Somos lamparas de capricho

entubados --es verdad-- dolientes, chamuscados, malheridos

Dispuestas a derramar la ultima lagrima reseca y tibia

en el mismísimo charco donde Camus h

Se atrevió a matar La Peste.

Acaso alguna letra

Creo que vale la Pena

Porque solo miradas llevamos

Acaso alguna letra

O varias fotos tiradas.

Creo que vale la Pena

Porque Vienen a degüello

Los Aires del tiempo roto

Y Los dadores de cielo

Siempre se empecinan

En pedirnos las cuentas