Esta tarde asesinó el poema
su forma simple
de autenticidad desierta
su intención desolada e inmensa
Siempre nos refugiamos
en lo que está incrustado
en los pliegues de la biografía,
en cada uno de sus cartílagos,
en las astillas enojadas,
en la médula furiosa
Esta tarde nos hacemos eco
de la inmensa desazón
que trae el silencio cansado
