Hoy llueve en Buenos Aires/hace 45 años/la tierra se llovió toda/infame/
destrozada/no sé cómo decirlo/sin que suene al durísimo final de su Vida/
inicio también de muchas vidas nuestra/ que no deja de muscular/ de avisar/ de
advertir/ de abjurar/ de sacarnos de adentro hacia las pieles mugrientas de mis
cumpas/dignos/ militantes calladitos/ de estrellas/ y de barrios/ hacia los
dolores todavía/digo/ se me entreveran los ojos/las palabras/ las autónomas
lagrimas que quieren tirarse a todo precipicio / que cada una busca/ penarse./
Porque hay un mundo con él/ desde él/y otro/ muy parecido a su propio y
desafiante muerte/ cargada por muchos de nosotros/ con cada uno de estos
huesos/ que nunca alcanzan a nombrarlo del todo./ Orgullosos/enojadas/ altivos/
por el resto de nuestra minúscula biografía tenue/ ¿Cómo pensarnos sin su
inmensa/mirada?/ ¿cómo vernos sin esa sílaba argentina/valenciana/ que lo
llama/cada día/ para hacer su mandado de abismal postura / con la Justicia
Terrena y un cacho más feliz?/ Que lindo es amarte tanto, Che /Qué bien me hace
ser de tu limpio equipo de tierra.
Salva la rasga vela/ en firces, nudos y penas/ busquen números de cielo/ aritméticas ocres que contabilicen llantos/ que cuantifiquen inmensos mares de dolor/ Para darme las respuestas que me adeudan/ los cobardes coros sucios de la muerte.
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