el tiempo no se piensa a si mismo
la grilla semanal habla del cielo
el sábado grita su color a los abismos
todos fugamos una espera el día menos pensado
la poesía cobija el miedo que tenemos
la espera siempre nos derrama los ojos
y nosotros seguimos repitiendo
las frases de la Historia
y muy pocas veces
nos reímos frente al espejo.
Salva la rasga vela/ en firces, nudos y penas/ busquen números de cielo/ aritméticas ocres que contabilicen llantos/ que cuantifiquen inmensos mares de dolor/ Para darme las respuestas que me adeudan/ los cobardes coros sucios de la muerte.
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