MÚSICA DEL 45
El amor de los pueblos tiene música de gloria. Nosotr@s llevamos nuestros dolores, nuestr@s encarcelad@s, muert@s, desapareci@s y los ponemos allá, en la vitalidad de su memoria, adelante de una gran marcha que viene desde lejos. Ahí, a la cabeza de una música multitudinaria y ancestral con la que seguimos empecinados --desde épocas inmemoriales-- para atravesar el oro blindado, pegajoso, de lo injusto. Somos una forma de ternura que alguna gente nunca podrá sentir en el miocardio. Qué lástima que me dan: no saben lo que es estar inundad@s y acompañad@s de esta pasión inconmensurable. De este amor histórico, humilde e inmortal. jne

MI VERDULERO BOLIVIANO

Es pa' vos, Jaime: Para vos y tu familia. Para celebrar tu mirada esquiva. Para reivindicar las charlas de bar que nos damos en el medio de la acelga. Para volver a brindar como esa noche del 9 de diciembre de 2015 (ambos apenas alcoholizados de dolor) después de sembrar unas gotas sobre los tomates, mientras nos juramentábamos aprender de la derrota. Y para recordar cómo nos sentíamos parte intrínseca del legado de Evo, en el marco de es

a Patria Grande que se empecinan en tratar de implosionar para que seamos más débiles y por lo tanto más sometibles. Esta copa que tomo hoy es para vos, Jaime, para volver a ver juntos el videíto ese --conmovedor-- de Chávez solidarizándose con Bolivia.

Mañana voy a visitarte para abrazarte y putear al medio pelo racista que desprecia toda forma de dignidad que provenga de la humildad, sobre todo, si tiene colores de tierra mojada. Para reafirmarte que tu lugar tambien es mi Patria. Que ese pedazo de pulmón multiétnico es parte de mi identidad: una porción amada, defendible y entrañable de nuestro cuerpo latinoamericano, constantemente agredido por el cipayismo vernáculo. Esa tierra castigada a la que le robaron minerales de sus entrañas y le extirparon el mar, por reyertas intestinas motivadas por intereses coloniales que necesitan nuestra fragmetnación y nuestra desunión a pedacitos. 

Por todo eso, Jaime. Por vos y por el millón de compatriotas que vinieron a sembrar de laburo a esta porción de Patria, es que te escribo, desde acá, para dar testimonio del respeto que te tengo. Pero voy a repetírtelo mañana en la verdulería, frente a tu sobriedad andina, homenajeando tu origen de sal y sacrificio minero desde los 10 años. Voy a presenciar otra vez tu silencio entrecortado, tu maravilloso resentimiento melancólico. Tu poesía de miradas con tajos. Tu lenguaje bajito y áspero. Tu madrugón de las tres. Cuando los guapos de brillantina hacen la juega del abismo. Mañana voy a postrarme -- ya lo hice y te reíste-- ante tus tres colores colgados sobre la pared blanca, descascarada y valiente. Y voy a rememorar, como otras veces, dónde fue que Ernesto decidió emprender su incendio. Y dónde quedaron esparcidas cada una de sus balas libertarias. Pero también voy a rendir homenaje --al lado tuyo-- a una de mis (nuestras) mamás íntimas y clandestinas: Juana Azurduy. Gracias, Jaime.

 Eso / unas rejas impostadas por los señores del metal impostado / una arbitrariedad de esquirlas / que aspan los ojos por la espalda / también una solidaridad de muros / una pasión que se volverá ensimismada / una brutal mirada al cielo inconmovible / las puertas que se cierran / en ese lodazal de farsas inventadas. / A uds / doloridos hijos de un padre encarcelado / dueñxs privilegiados de la próxima jugada / les queda la sabia paciencia del desagravio. / Solo habrá que recordar / siquiera / porfiadxs /  ese momento / del final de la visita / y guardarlo en una cajita / blindada / como una lúcida lágrima / de advertencias astilladas. /  jne

LA NAVIDAD DE UN JUDÍO   

Voy a brindar como Ieshua (así se llamaba y ese fue el único apelativo que escuchó en su vida). Como su madre Miriam, habitante de una Galilea ocupada por los pretores del sometimiento, la mezquindad y la opresión.
Hasta su nombre le robaron para reconfigurarlo en el juego de la domesticación y la entrega a los poderosos. Los romanos del imperio lo rebautizaron en latín antiguo --lengua de los pretores-- como Jesús, en un idioma desconocido por el propio Ieshua.
Cuando llegó a lo que Ieshua consideraba el sagrado Tempo de Ierushalaim (Jerusalém en latín.) expulsó a los mercaderes y a los sacerdotes fariseos que se habían vendido a los romanos, constituyéndose en sus socios en la opresión al pueblo (algo así como la AMIA y la DAIA de hoy). De ese templo solo sobrevivió una de sus paredes, la occidental. Es la que se conoce como Muro de Los Lamentos.
Mis compañerxs del "Centro Nueva Tierra" y de los Curas en Opción por los Pobres levantarán mañana sus copas para conmemorar el re-nacimiento de la esperanza humana.
Sin embargo, la esperanza del nacimiento, este año, se da, en mi Patria, con nuevas persecuciones. Con jóvenes asesinados como Santiago Maldonado y Facundo Nahuel. Con decenas de Presxs Políticxs. Con gases que enturbian el aire. Con balas de goma y de plomo. Con reducciones salariales y jubilatorias. Con extorsiones y beneficios para los más pudientes. Con risas sucias clavadas en los acomodaticios salones del poder. Con revanchismo mediático-judicial hacia quienes intentaron hacer una Patria más inclusiva. Con acoso mediático y jurídico a los que resistieron la recurrente invasión imperial,
Esta Navidad se da en un contexto de lenguajes y pátinas neoliberales, falsamente meritocráticxs. Versículos de un dogma fariseo que endiosa a todos los repetidos becerros de oro. Que insiste en asociar (con vileza) el dinero con la belleza y la verdad.
La paradoja de la Navidad es que supone la supremacía de la vida, la autenticidad, el trabajo, por sobre la malevolencia y el desprecio, incluso cuando la negrura acompaña su estrella.
Esa fraternidad y sororidad es lo que permite que brindemos con lxs otrxs sin olvidar las sombras dolorosas de los (nuestrxs) asesinadxs –esxs nuevxs crucificados--, de los detenidxs, de los despedidxs.
Eso es lo que hace que sea un brindis presencial de millones de personas unidas por hilos invisibles de afecto. Un abrazo inquebrantable contra el egoísmo, la crueldad y el cinismo de los romanos / macristas.
Con la certeza de ser parte de ese entramado invisible que se planta ante el imperio, una y otra vez en la historia, es que mañana –a pesar de mi agnosticismo limítrofe con el ateísmo-- levantaré mi copa. Pero voy a brindar desde el mismo balcón en que Agustín Tosco exigió Navidad sin Presxs Políticxs hace 34 años. Jorge Norberto Elbaum.

https://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-55397-2005-08-21.html
21 de agosto del 2005

La violencia como identidad

Por Jorge Elbaum *

Preguntarse sobre las relaciones entre la juventud y la violencia quizá remita a reflexionar sobre las formas en que se es joven en la actualidad. O sobre el clima de ingreso a la adultez en el que están insertos los adolescentes. Supone hacerse preguntas como las siguientes: ¿cuáles son los factores que hacen que algunos chicos/chicas se incorporen a grupos cuya característica identitaria fundamental es compartir hechos de prepotencia, provocación, agresión y violencia? ¿Cuál es la causa por la que determinadas grupalidades, como los skinheads de derecha, reclutan adeptos dentro de nuestra sociedad? ¿Quiénes son las víctimas de la violencia? La primera de las preguntas refiere a climas de época: es indudable que la violencia se ha transformado en una “vecina” aceptable. La violencia material y simbólica inunda la vida cotidiana y es ampliada como noticia por los medios hasta el borde del disfrute sádico y obsceno. La violencia se ha naturalizado como función equivocadamente expresiva y algunos jóvenes creen ver en su despliegue una forma de afirmación en el mundo, una forma de pelear por algo y contra algo (que además puede permitirles una supuesta constatación de éxito). La violencia cotidiana, urbana, se ha transformado en una constante no cuestionada cultural ni socialmente, y algunos jóvenes recurren a ella para encontrar un reconocimiento social que no logran alcanzar por otros medios. Los skin recurren a múltiples “textos” y relatos sociales donde la discriminación, la inferiorización, el antisemitismo, el odio a los inmigrantes o a los aborígenes son parte del lenguaje cotidiano muchas veces escondido detrás de lo “políticamente correcto”. Las entrevistas en profundidad realizadas a skin de derecha (no todos los cabezas rapadas son fascistas: algunos son confesadamente pacifistas –los sharp–, o de izquierda –los red skin–) demuestran que el reclutamiento de jóvenes a sus filas se produce como resultado de la carencia de referentes adultos confiables y creíbles; por la incapacidad familiar para generar un tránsito adecuado de la pubertad a la juventud; por la canalización de ideologías discriminatorias incorporadas durante la infancia; y por necesidad de contar con un grupo de pares que brinde seguridad, confianza, respaldo y defensa frente a un mundo que consideran violento y al que hay que, suponen, enfrentar con violencia. Otro de los factores asociados al reclutamiento es el hecho de que identifican la violencia como una forma más exitosa de reconocimiento social: como los skin quieren poseer una identidad fuerte, creen que la irrupción violenta y su difusión mediática les garantiza una existencia social más plena que otras formas expresivas. Los cabezas rapadas locales suelen pertenecer a los estratos medios bajos y poseen un discurso pseudonacionalista que los hace reclutables por parte de las diversas y minoritarias organizaciones falangistas locales. De hecho, un porcentaje de la militancia de esas sectas nazis hace su tránsito inicial por grupos skin, incorporando la fraseología del “orgullo oi” y el physique du rol brutal de una supuesta superioridad que consideran indudable. La literatura en la que se inician mezcla fanzines distribuidos en el Parque Rivadavia o en galerías del Barrio de Belgrano, letras de canciones en donde se relatan triunfos raciales o impresiones de portales de Internet en los que siempre hay enemigos dignos de ser golpeados o juegos donde las víctimas pueden ser gaseadas, exterminadas o humilladas públicamente. Los grupos a los que consideran sus enemigos jurados son las minorías étnicas, religiosas o sexuales. De esta manera, relacionalmente, creen que son superiores a alguien. Se sienten portadores de un lugar de preponderancia frente a los otros y “comprueban” que son alguien en el mundo. Desprecian intuitivamente toda diferencia y configuran el mundo como un lugar jerárquico donde hay dominantes y dominados, ubicándose ellos en el lugar supremo. Creen que la desaparición de las jerarquías y la aceptación de las diferencias constituyen un peligro indudable para su existencia social.
Los hechos recientes y la larga lista de violencias urbanas practicadas por estos grupos exigen en principio diferenciar las tribus y no culpabilizar a los jóvenes en general de lo actuado por un grupo de ellos. Implica además cuestionar los discursos discriminatorios que no son sólo juveniles, aunque utilizan como fuerza de choque a este grupo etario. Supone, también, insertar dentro del sistema educativo y de los debates familiares el reconocimiento de las diferentes tribus juveniles, sus características y sus proyecciones, desmontando las creencias vulgares de que todo agrupamiento juvenil (las tribus) es de por sí peligroso, valorizando al mismo tiempo aquellos rasgos culturales que portan estandartes artísticos, solidarios y expresivos donde lo humanitario, lo equitativo, lo erótico y lo pacificador tienen un lugar, una proyección en los sujetos y una utopía de realización comunitaria.
La sociedad debe estar siempre preparada para enfrentar el huevo de la serpiente o La Peste, en la versión de Albert Camus. Uno nunca sabe dónde los discursos sádicos del disfrute del dolor del otro tienen espacio para su reproducción y su ampliación. Por eso, frente a la omnipresente historia de las persecuciones y los genocidios, nunca serán muchas las acciones que den cuenta de quienes legitiman la muerte, la discriminación y la violencia como forma de construcción y destrucción social.

* Sociólogo, docente e investigador sobre problemáticas sociales y culturales.

ATAQUE A GILS CARBÓ

Siempre fue así: la tensión social que implica el tironeo del "derpo" suele subir la apuesta en condiciones de "empate hegemónico". La derecha se cree destinada al control, la regulación y a su ejercicio. Puede permanecer insípida esperando que los sometidos regulen pequeñas cosas que no impacten en sus "reglas del juego", Pero cuando dendeveras advierten la disputa de paradigma es como que se desesperan y son capaces de torturar en nombre de la bondad, el cariño y la risa de un niño (todos republicanitos). La intentona contra Gils Carbó demuestra que entramos en otra etapa. Se esta poniendo en juego la red sobre la que se entablarán las luchas: los pilares sobre los que se buscará discutir la Patria, la "autoridad" de quien dispondrá quiénes son los antagonistas y quienes simples presos (políticos). Cesantear a Gils Carbó --cuyo cargo tiene legitimación constitucional-- es dar un golpe de estado. La derecha lo sabe. Nunca se negó a situaciones similares. Porque las condiciones de su continuidad exigen cada vez mas cerrar el círculo de la protección corporativa, instituir el panóptico jurídico y evitar --al decir de Benjamin-- "las amenazas de la verdad". Tienen que evitar que desaparezca el "se robaron todo", y al mismo tiempo instaurar un plano oscurantista en las disputas de intereses corporativos. Tienen que recurrir al miedo contra quienes actualizan la memoria del Proyecto Nacional y reconvertirlos --otra vez-- en subversivos (en lenguaje actual de Lilita Carrió, "delincuentes") Sin embargo, eso que en Opinión Pública se denomina "la ola" empieza a hacer estragos entre los encuestadores. El fascismo vernáculo, siempre arropado de republicanismo (potencialmente genocida), advierte que un triunfo de Cristina sería "solo distrital", negando por anticipado la debacle que se les avecina. En todas las ocasiones históricas que la derecha vio desfallecer su circunstancial "derpo político" apeló a concentrar la riqueza y a ejercer la mas cruda violencia. Para ese escenario necesitan fiscales que no los acusen. Se avecina otra etapa. jne

Incluso en tiempos de antifaz se te cuela la canción en tu tiempo biográfico. La canción dice biológicamente --me dijo una vez Claudio Peñaloza--. Te atraviesa como si te hubieras olvidado, como si la posibilidad se transformara en rinconcito de misteriosa celebración.. Cada letra se reinstala, se quiebra en el lugar de la duda, en la certeza anestesiada de una acostumbrada continuidad. Te traen mensajes de lo que habías dejado atrás. Te señala, te hace cómplice de un recreo. Te deja un poco mudo, convoca a los santos y mártires de las soledades disimuladas a plantar batalla, a dejarte arrastrar por una inmortalidad del presente. Es un puñal de flores, una llamita que late en los dedos, una ciénaga de palabras mareadas, un nuevo equilibrio de las cosas. Le avisa --o le advierte -- a la historia, de su sueño cuotificado por encuentros. Estas rodeado. Los sonidos están retumbando en la pileta en la que te descubrís solo, de noche, repitiendo la versión esa de que "el tacto", la epidermis, es la única verdad de la cosas. Te metes en el agua y empiezan a confundirse todos las voces, sus marcas, sus tonos y, sobre todo, su silencio. Ahí, en el paréntesis ves como los días se desploman. Y el silencio se hace cómplice.

Todo lo que fui

Las derrotas se transpiran en la boca / desde los pómulos hacia el piso de un baño /  La fiebre húmeda / es una estaca en cada uno de los recuerdos ./ Y crece  como gusto de pérdidas / de conclusiones  / de partidas y llegadas  / algo así como un Ulises / en arribo exhausto  de canciones / en limpieza de hijos  / en iris oceánicos de ojos. / Allá está Ítaca / custodiada por Joaquín Pasos / como un centinela entrañable / de cada uno de nuestros más amados huesos. / Somos sutiles lucesitas de la noche / escenografías de un viaje / hacia la tibia corteza de la tierra./ Hay un verso en hebreo / al costado de tu risa linda/ olvidada por aquel distraído sabio / que olvidó el misterio / de la letra muda. / Un viejo amigo toca la timbre / mientras la canción murmura su pasado mañana./ Tengo que aceptarlo: todo lo que fui / está en guerra / 

apenas un mes / con inauditas evidencias semejantes a los años:/ ¿será la precisión de su insondable intensidad? / ¿O el silbido rítmico de un tiempo diferente? /¿O serán (acaso) los pedacitos nuestros / saldos biográficos salpicados con ternuras? // No sé / apenas me acuerdo / (con exactitud) de abrirte mi esternón / en tu crudeza empapada de lágrimas / con saldo en las entrañas. / Y reunir señales inflamables / en la aceptación de un final de exilios cardíacos / y andar de celebraciones por tu boca / para mirarte en los lapsos tibios que fuimos. / Paradojas de la intimidad:/ se disipan las fronteras / para ser mucho más de lo que éramos. /

Hoy es el cumpleaños de Primo Levi. Y llueve en Buenos Aires. Levi estuvo detenido por los nazis en el campo (Lager) de Monowice subalterno del de Auschwitz y fue testimonio viviente de de cómo la derecha destruye seres humanos en todas sus formas. Le costó sobrevivir a sus propios recuerdos y se suicidó en Turín en 1987. Un amigo, que estuvo detenido-desaparecido durante la dictadura argentina en la ESMA, me relataba las coincidencias del Lager y los campos locales. Leí la trilogía de Levi hasta llenar baldes de mis ojos. Y cada tanto repaso sus poemas de alerta y advertencia para no quedarme con el sentido común del presente que tiende a difuminar todo. Hoy, que la derecha destroza migrantes, que le dan prisión domiciliaria a los genocidas, que buscan atomizarnos para que seamos más manipulables y que el neoliberalismo asume el mandato del nazismo, repaso sus letras como Neruda aconsejó: “acumulando estrellas y armamentos”: no hay lugar para el olvido. Los nazis de Auschwitz son los mismos que torturaron embarazadas en “Automotores Orletti”, son los mismos que necesitan fabricar enemigos en los pueblos para matarnos en nombre de guerras "justificadas". Son los clones de las duchas de gas que solo en ese campo asesinaron 70 mil niños menos de 10 años. Y nosotros no podemos pasar de largo. Porque no podríamos mirarnos a los ojos. Y porque llueve en Buenos Aires. (jne)

Si esto es un hombre (Primo Levi)

Ustedes que viven seguros
En sus cálidos hogares
Ustedes que al volver a casa
Encuentran la comida caliente
Y rostros amigos
Pregúntense si es un hombre
El que trabaja en el lodo
El que no conoce la paz
El que lucha por medio pan
El que muere por un sí o un no
Pregúntense si es una mujer
La que no tiene cabello ni nombre
Ni fuerza para recordarlo
Y sí la mirada vacía y el regazo frío
Como una rana en invierno

Piensen que esto ocurrió:
Les encomiendo estas palabras.
Grábenlas en sus corazones
Cuando estén en casa, cuando anden por la calle
Cuando se acuesten, cuando se levanten;
Repítanselas a sus hijos.

Si no, que sus casas se derrumben
Y la enfermedad los incapacite
Y sus descendientes les den la espalda.

CUMPLEAÑOS DE JORGE MASETTI 
Me parece / que será / un día nublado/ Avellaneda repatriará tus vocales / lanzadas como profecías inconclusas/ y habrá pibes de las quebradas/ llamados a bailar tu seudónimo de "Segundo" / y habrá nombres, y voces, y ecos / y ninguno de nosotrxs faltaremos a la cita / ni lloraremos siquiera una mínima risa / habrá panes voladores como hambres desechadas / y gracias rojas dendeveras / y canciones de compañerxs alguna vez confiscadxs/ y habrá madres y tanos en la puerta/ con mate, banquitos y paciencias demoradas / pero / con nítidas manos / como banderas. / 

VEREDICTO SOBRE LA PERLA

Uno a uno volvieron los seis familiares de Pujadas

caminando descalzos desde la ruta de Alta Gracia

y Marcos Osatinsky, disciplinado, Jefe y noble, 

con los ojos entrecerrados y la sonrisa llana./

A su lado hablaba Tomás Di Toffino, 

mientras guiñaba un ojo a los hermanos Hunziker/

Única y con ojos de brillo, Alejandra Jaimovich, 

recordaba junto a sus amigos de colegio, 

los 17 años que tenía cuando vio por última vez la cañada./

Vinieron las hermanas Waquin, 

un poco despeinadas, con paso alegre.

Y los Coldman, cómplices de rosas rojas, 

como entonces.

Detrás de ellas, abrazados, 

Jensen y Pietragalla, conversaban con Rodolfo Ponce, 

(cubierto todavía de cicatrices tibias y punzantes).

Marcelito Escobar reconocía amigos y saludaba, 

nervioso, a la que una vez fue su novia/ 

Victor Boichenko, enorme como un canto,

abrazado a sus hermanos, en la mañana de sol con canciones./ 

Anita Abad intentando aprender las consignas repetidas 

y Rita Alles Dillon susurraba versos de verdades 

al costado izquierdo --e íntimo-- de la calle./ 

Margarita Assadourian se arreglaba el vestido

y Raúl Levin charlaba por lo bajito 

con el ruso Jacobo Mogilner 

sobre el sueño, la revolución y la espera../

Sé que estaban todxs 

(me lo dijo un barrendero, 

testigo perenne 

de la histórico de Córdoba)/

No los pude identificar ni saludar como hubiese querido 

(no tengo suficientes lágrimas en mi cuerpo 

y había demasiada gente)

Pero Todxs ellxs andaban en la puerta del Tribunal 

con una presencia inmensa 

con llagas de voces latentes y tangibles./

Pude verlos, apenas,

que se entremezclaron 

con lxs pibxs militantes, 

al costado de otras banderas desafiantes./

(Ellxs. Todxs ellxos, de a uno, 

acercándose al 25 de agosto: 

los secuestrados, desaparecidos, torturados, 

despedazados, fusilados y aniquilados en La Perla.)/

Cuerpos de compañerxs visibilizados, 

por unas horas, 

unas mínimas horas sin ceguera

a presenciar el veredicto de sus/nuestros verdugos./

Cuarenta años de presencias silenciosas

décadas de soledad en los juzgados.

Y, este mínimo atisbo de regreso, 

por un lapso brutal y chiquitito 

en una ventana azul de nuestra Historia./

(jorge norberto elbaum)

Haydée. La Yeyé sabía. 

El 26 de julio de 1952 falleció Evita. Un año después, Fidel y una centena de revolucionarios intenta tomar dos unidades militares como parte de la lucha contra la dictadura genocida de Fulgencio Batista. A partir de ese hecho nació el Movimiento 26 de julio que logró la victoria revolucionaria en 1959. Mucha gente conoce "La Historia me absolverá", el discurso enunciado por Fidel posterior al Moncada, cuando fue condenado. Pero menos conocen a una guerrillera limpia como la leche materna, que combatió a su lado y que se nos fué prematuramente un 28 de julio de 1980. Fue tan tan lúcida y tan luminosa, que de solo nombrarla vienen desfilando --de a miles-- todos los seres auténticamente generosos de la historia. Pero vienen, destrozados, para llorarla sin consuelo. Cuando era pibe me miraba en Yeyé y me leía en su Casa de las Américas. Todavía me alumbra. (jne)

26 de Julio: Despedida de Evita. 64 años después.

¿Sabrían acaso el dolor de la humildad dolida? ¿Podrían arraigar su carne en el maravilloso resentimiento de una pasión política? No pueden. No podrían. No van a entender nunca de ardores barriales regados con mateadas y humos de parrilla, ni escucharán nunca palabras con jirones de gritos y victoria. No saltarán como nosotros en las calles, ni lloraran amores de discursos o felicidades de pueblitos postergados. No sentirán una consigna clavada en ninguna lágrima de ningún ojo. Ni podrán emocionarse con despedidas trágicas de seres inmensos. No sentirán nada --estarán vacíos, desiertos muertos de historia-- en relación a la solidaridad del abrazo suburbano. No comprenderán la alabanza sacra y limpia de compartir la carencia. No lograrán intuir la belleza del amor que supone restañar heridas. No conversarán con los más dolidos ni aprenderán de ellos. No cantarán a coro las revanchas de los despreciados del mundo. No estarán del lado de los rotos ni construirán con sudores de sol, ladrillo por ladrillo, las horas esforzadas de su honrado trabajo. No sentirán que son parte de un grito inmenso ni lograran "ser" en colectivo. No se sensibilizarán ante el olvido, ni ante nuestros muertos luminosos, ni festejarán con llanto lúcido y compartido, nuestras dignísimas y dolorosas derrotas. No masticarán el desprecio a los cipayos del mundo ni objetivarán a la oligarquía (y a los poderosos) como la lacra miserable de la biografìa del planeta. No podrán --en síntesis-- hermanarse con múltiples cuerpos cansados, en sus formas diversas, humanas y primigenias, de la historia misma. Pobre mezquina gente: estarán condenados y deshabitados. Y tendrán como pena, como sufrimiento perpetuo --entre otros-- la imposibilidad maravillosa de amar a Evita. (jne)

https://youtu.be/L--FrXr_A2w

Ché, que la topadora de la inercia no te domestique/ que logres mirarte al espejo del pasado / con orgullo de hijo que mira y cuestiona / que te abraces con los compañeros crecido de nosotros/ que contabilices cada marcha, cada consigna, cada puteada/ que las columnas te queden como fotos clavadas en tu alegría de haberlas transitado / (Y si pudiera desearte el mas pasional y fraternal regalo de una forma de amor que solo la militancia produce): / Que puedas matear en una barricada / con el humo que crece y se lleva/ lejos/ este cruel insulto neoliberal/ que sangra nuestro presente/ y atraviesa el íntegro dolor de Patria/ jne

La calle está temblando/ 
se mueven los adoquines con un sudor que cae/ 
en los pueblitos suenan los timbres a la hora de la siesta/ 
son los vecinos que defienden sus voces/ 
son los pibes que no se resignan/ 
que decidieron volantear su risa/ hay un rumor que nace desde las piedras, los colectivos, los trenes, y las plazas/ 
hay un movimiento que sale del piso/ como si temblara todos/ 
se vienen con banderas celestes y blancas/ 
vienen de todos lados/ son un murmullo que crece / 
ojo, unos dicen que son el Pueblo, muchachos/ 
que traen su memoria en las mochila y los bolsillos / 
que convencen con sus ojos/ 
que discuten con su miocardio blanquiceleste /
ojo con el Pueblo/ 
muchachos/ 
que no se caen/ 
que están pasando a la ofensiva oral/ 
cuando esas columnas vienen abriéndose camino por la vida/ 
mejor que las ratas se corran/ 
porque piden lo que se ganaron/ 
lo que su Proyecto les entregó en custodia/ 
argumentan que no van a regalarse asi como asi./ 
allá vienen/ 
traen a sus hijos y sus viejos/ 
vienen dando la vuelta por la esquina/ 
se escuchan sus voces, sus cantos, sus advertencias/ 
ocupan las calles.../ 
cuando alguna vez en la historia los vimos juntarse/
levantarse/ 
torcieron la historia para su lado/ 0
ojo, muchachos/ 
que estos sujetos de edades múltiples 
decidieron tomar la palabra... 
Y es entrañable verlos pisar la tierra 
en la que están enterradas mis viejos. 
Sus pisadas son sus caricias. 
sus canciones
ACA NO SE RINDE NADIE!!!!

Los rotos traen escarapelas de melancolía con abrazos /

y los dañados un sinnúmero de risas tibias/ 

Los quebrados en su fémur suben su cotización en la bolsa/ y la alegría canta su pogo de abrazos en la vereda de enfrente/ 

Por fin nos dimos cuenta, ché, / 

que los pliegues insumisos de estos años/ 

son apenas marcas sigilosas / 

en que la piel da su testimonio/  

La musica es la noche de la piel

la Verdad es la brisa de la espera

la escalera es la paciencia biográfica 

el Tiempo es el lapso tenue entre guiños

la risa es nuestra burla al  geométrico universo 

el cielo es el ojo que alguna vez vimos 

la mañana es apenas un atisbo 

de lo que fuimos

esa foto/

la que humedece el lente intimo, el del pecho 

la que limpia con lagrimas las instantáneas secuencias del abismo

la que gatilla con acuarelas en la penumbra

la que recupera su amanecer donde solo habita la noche 

la que tiñe de alborada el brutal silencio de cada mediodía

la que recupera su desliz en el movimiento preciso

la que sabe del momento emocionado con miradas

la que observa escondida detrás de su propio dolor encorsetado

la que saca la ultima foto de su amarga tristeza

y sale a gritar por la plaza 

su intima victoria de luz y algarabía.

Hagamos piel con nuestras manos/ 

Y una borrachera suave de miradas/ 

delante de la roja lámpara/ 

como una niebla cómplice/

y bella/ 

sobre nosotros.

La música tiene una piel que baila

la noche quiere siempre lo que nunca tuvo

la risa trae tonos que buscan tibiezas

pero los momentos son las únicas certezas que silbamos. 

Pasé por una brisa que tenia mis ojos clavados en su asfalto

y me refugié en dos silencios que había guardado en el bolsillo de mi biografía.

Fue el momento clave de mi respiro entrecortado 

y de las inmensas ganas de llorar que venían como de locomotora.

Fui entonces un circuito, una carabina, una mortaja

frente a los parpados luminosos de mis tataranietos 

sabedores de risas, colores y plazas, 

anduve por ellos en un grito comanche en desmesura

y fui descalzo a jugar a sus hamacas tibias. 

¿Y ahora? 

--Ahora solo invito al viento que un día fui. 

Con la arcilla de este silencio

nuestro cuerpo un dia

dijo el grito mas incierto

dijo todas las palabras quebradas

dijo el asalto de un cielo

dijo la caverna de un eco

y dijo el futuro de un beso

Desde este mismo silencio fue abismo

fue hueco azul en su vuelo

y fue hijos que nos recordaron

También desde este mismo silencio amordazado

el tiempo posó su melodía

la música calló su pena

y yo pude --apenas--

murmurar sin ahogo 

este poema.

Yo que había asistido al parto de lo que fui

y que me quedé extasiado viendo el duelo de ese llanto amniótico.

Yo que había sido certero de pasiones en cordilleras, peleas y bibliotecas 

vengo a saber hoy de pájaros en rutina ácida.

Yo que había corrido miles de llantos, uno por uno, 

que había hecho un buen teatro de retiros sin despedidas

y que había inaugurado el refugio de los libros secretos.  

Yo, ese yo casi parco y orgulloso, desconfiado y por primera vez, ante mi mismo: sin pleitesías, ni sacramentos, ni vergüenzas, digo:  

Yo, que nombré voces de la primera persona del singular, 

mientras pensaba en plural como orgía de palabras. 

Yo, que acompañé atento, a mi biografía cruzada por la Historia, 

y que invoqué las palabras profanas de un adiós a medias.

Yo que perjuré de mi vuelta en un tibio trazo de oleo amarillo

esculpido con incendios.

 

Yo que traigo este desorden de significados para vos,  o para alguien, 

que haga de esto, por fin, un tenue y fuerte poema honesto.

Yo que transité una a una las ciénagas del pretendidas de cada cielo

declaro

otra vez 

a la poesía 

como mi única e indefectible tumba.   

cuando muere un poeta sola las piedras saben

gritan ese crujir de pidra contra piedra

dicen su soliloqio en despedida

hablan de sus ancestros

los poetas muertos

inscriben sus palabras en cada una de sus pieles:

laminas cinceladas

perfiles irregulares

letras arrinconadas. 

Pero solo ellas advierten

la muerte del poeta

y vienen a trabajar temprano

para afianzar su grito hueco

su llamarada de responso

su silaba muda,

pero sabia,

con rumores de inocencia.