el ser y la nada

la poesía de hoy

interroga sobre quienes somos.

No repara en la egolatría del lobo estepario

de ese tipo que se mira al espejo

y parece

que es el único

que sufre

mientras el dolor exacto

ni siquiera tiene palabras para nombrarse:

Quedó en el zaguán

la pregunta por el Ser.

Su respuesta

es demasiado obvia:

el ser es la soledad.

Ahora

entre diques,

angustias y soles

se interroga sobre quienes somos

sobre la especie,

sobre lo humano.

Ahí

por lo menos,

sabe

que la respuesta lleva

a que nos exponemos

y ya no estamos solos.

Eco

había una ves un grito

del tamaño exacto de su vuelo

ese grito

tiene dueño:

y vive pegado a su eco.

Vine de una mujer, Nadina

que hoy en sombras aun me guía

y llevo mujeres que me tajearon despacito

cada una de todas las las tristezas que tuve.

Celebro su mundo porque es el mio sin serlo

y canto sus dolores toda noche: 

les recuerdo a los imbéciles que 

ellas son las mas pobres entre los pobres

las mas solas entre las soledades 

las mas desvalidas entre los desvalidos

Sin ser mujer

sin privilegios carnales de dar vida

nomrbro una y mil veces

frente a los varones 

muchos olvidos, perversiones, violaciones y crueldades

Nombro en complicidad con ellas 

el articulo femenino que precede

a las palabras mas femeninas que sugieren

la paz, la lucha, la esperanza y la vida. 

Donde estas?

donde estas? 

detrás de esa copa?

detrás de esos ojos?

Estas cantando al Silvio

en un ojalá duradero 

brillante y curioso. 

con musicalidades que traen  respuestas

de futuros curiosos 

de otoños callados

 

Donde estas? 

Tarareando esos versos

que un día canté cambiando al mundo?

Vos y yo sabemos que fracasamos 

que la derrota fue triste y digna

pero tambien sabemos que la próxima sera la vencida

 

La melodía espera

su tiempo en la historia 

Esa musica nada efimera que se encarga de vengar  los miles de ojos vencidos, 

por el hambre, la dicha la violencia y la espera.

Abismo

hey, vos,

limite de esperas sin abismo

lucida voz en un eco roto

a vos te llamo y te convoco.

hey vos, tatuada con guirnalda 

con refugio de ilusiones

hey, vos, risa entrecortada

con promesas 

sabanas del dia 

bajo el sol de la llavizna

hey vos, 

te aclaro que el free jazz te esta escuchando...

siempre, siempre

en el medio de la siesta.

Para Alfredo Zitarrosa

Voz de otro mundo

de ese otro mundo

de ese mundo

que falta 

por venir.

Un mundo 

donde el zita

canta

para no morir.

Cante, Alfredo.

Nosotros nos debemos ese mundo.

rien

Hay muchas maneras de reir

están los que rien con los huesos

los que rien con las ganas

están los que no rien rieindose

y los que postergan la risa para mejor momento. 

Están los que reimos incluso cuando no reímos

y estan los que olvidaron la sonrisa. 

Los que tiemblan en la risa

y los que gritan con los dientes.

Están los que adeudan risas

y los que nunca reiran. 

También estan los que miran la noche

y no dejan de reir. 

¿ quiénes de todos estos somos

en la distribución desigual de las risas?

Todos

incluso los ciegos

miramos una estrella.

Pero

la estrella no nos mira

La ausencia de reciprocidad

muestra

lapidariamente

que la justicia es un invento humano

Que es solo un asunto

de nuestra mas absoluta

responsabilidad.

Los dioses no miran estrellas

tampoco observan

a un niño muriéndose de leucemia.

Sigamos mirando estrellas

Solo nosotros podremos salvarlos.
No a los dioses
que no merecen salvación
por no salvarlos del dolor.

Solo nosotros podremos salvarnos a nosotros mismos 
a nosotros que sufrimos por nosotros y por los otros
algo que ningún dios
podría decir de si mismo.

Sobre todo porque los dioses no tienen coraje

solo tienne mitologias, 

sacralidades, 

ritos, libros incuestionables, pesebres y acobardados feligreses 

frente a sus presencias sacras e invisibles

Tienen liturgias, culpas y castigos.

Pero carecen de aquello que nosotros sí tenemos: 

voluntad indomable para fabricar el cielo aquí abajo

lejos de los dioses

pero cerca de los hombres.

De todos los hombres y mujeres

Incluso del niño que hoy se muere de leucemia.  

Preguntas del Dolor

Sábanas de rabia

cubren a los justos

¿habrá un tiempo para airear tanta desmesura?

Busquedas

Un poema,
un triciclo,
una espera,
un cántico,
un murmullo,
un código,
una dignidad desplegada en toda sábana
que se airea sobre la tierra.

Eso buscamos.

Obsesivamente

Y no nos alcanza con el grito

Lo que buscamos

Todos estamos buscando
caras donde ubicar la santa mirada de la vida
Todos estamos buscando un escondrijo de hombre donde las ratas no penetren
un útero de colores regado con leche de madre
todos busamos alguna respuesta refugiados en la pasividad de un domiungo
todos buscamos a quienes nos persiguen
o intentamos detectar a los que escriben los guiños de nuestros días
todos buscamos lo que nunca encontramos
y el juego ese nos consume la claridad de nuestros ojos
todos buscamos un pajaro perdido en un pliego de nuestra memoria
y todos buscamos una canción que nos libere de ese peso
aquel, el otro, ese que nos planta, nos clava, nos mortajea en la lluvia y en el charco
todos buscamos un lugar donde podamos decir que estamos a gusto
y eludimos las preguntas
acerca del lugar exacto donde figurará nuestra tumba.

Y todos buscamos un amuleto, un signo y abismo
en el que volar hacia nosotros mismos
o donde soñarnos con otros en la noche.

También buscamos unas piedras para tirarle al firmamento
y dejar la firma de un aguejo con nuestro perfil, rostro o compañía.

Pero sobre todo buscamos la respuesta de los besos
la caricia de unos labios que nos sellen la falta en el medio del dolor
ese día en que sepa que llegó la ultima alborada de la dicha

hay un hijo mio que no nació

me perdí su sonrisa

anduve pensando en el sin concebirlo

sacándole sonrisas no vividas

y pensé que la tierra es injusta

al quitarme su nacimiento y vida

Todos somos deudores de lo que no tuvimos

y andamos a tientas por las dudas

traigan uno a uno los golpes del dolor
que habra carcajadas ironicas para recibrirlos

Abismos

Hay veces que se cae el mundo
por una alcantarilla gris
un abismo negro
una infancia de soledad mojada por la lluvia

¿preparamos a nuestros hijos para luchar con esos monstruos?

C0nvocatoria

todos sabemos que
a veces
hay que bajar la risa
para darle profundidad
hacerla mas tersa, frontal
para enfrentar altridente del dolor.

Sabemos mas de la espera que de la risa
por eso es nuestro deber
mostrar la dicha
celebrar aquello
que denominamos regalo
llamenlo presente,

Dignifiquen la vida
beban las lagrimas de la risa
siempre con la memoria de la tierra
entre los ojos.

Poemas para mirar la vida

cuidémonos que arde el tiempo encima nuestro
porque los lacayos del dolor hacen negocios con nuestras sombras

cuidémonos cuando las lapidas vuelen cerca
cuando las risas tengan  huelga de dientes.

cuidémonos sobre todo de los cobarde débiles
porque creen que la dignidad tiene esquirlas

Salvemos la palabra de su abismo de silencio
nombrémosla con orgullo en cada noche  

y defendamos las vocales contra el frió.

Defendámonos con la compasión que tiene el agua
frente a la fragilidad, la soledad y el tiempo.

A-forrismos

La mayor de las angustias es la ingenuidad de la nada:
somos huesos, afectos y coraje.
el resto es cotillón

A veces pensamos que es el fin de las sorpresas
y vienen a rescatarnos los ecos de mis poetas::
¿podrá una mujer salvar el cielo?
¿habrá una huella capaz de ampliar el vuelo?

No importa el resto
no importa el duelo
que pueda traerme tu sonrisa
llegaste como brisa de colores
a rescatarme de un sueño inerme.

Puede parecerte imbécil la poesía
pero a veces cuando no es cobarde
trae convicciones en la espalda:

me comprometo a envejecer caprichosamente
con tu imagen
como un destino que el azar cargó en mis ojos
marcada por tu sonrisa en mi costado
como imagen y esperanza del futuro
o como horizonte de los que sueño y lo que busco.

Si habrá que tener paciencia la tendré.
mi guia azul esta clavada en tu sonrisa.

ráfagas de vos
vienen a buscarme
a la salida del trabajo

vientos leves que me cruzan la cara
preguntas de un tiempo que no calla

larvados vallados crian sus rimas en la dolencia
para gritar su nombre en medio del estiercol
¿que gritan?
Gritan su nombre porquye nadie los recuerda
gritan su voz forzando su ronquido hueco
gritan sus deudas de vida con un sonido lacerante
gritan los nombres de sus verdugos con puñaladas y alaridos
gritan sus miserias, sus cajones sus generosos huesos
y gritan un sinnúmero de palabras nunca escuchadas:
inventan lenguajes aun no pronunciados
lavan sus muertes con sus voces con ecos
y nos señalan despacito a los victimarios del viento.
Pero los señalan con desprecio, con llanto, con negrura
Los señalan con espantos estrujados en cada una de sus voces.
Gritan su paso por la tierra de los vivos
para que escuchemos los importante
lo poco --no por ínfimo sino por limitado, estricto, único--
importante que resta en el abismo.

Una divisa que trae detrás de si un viento de sueños destartalados

Y una llovizna que humedece una a una las llamas que pusimos a trabajar en los deseos

Una descripción que tiene la música de una fugaz araña en el límite de lo que somos

Y otra llamada que nos advierte:

podemos darle sorpresas a nuestros huesos

Y un sonido que nos trae de la mano su hálito de trueno, de sabanas y de gritos.

Y una acción que a la distancia puede comprenderse cuando enarbola su lámpara

su divisa y su intima tortura de llovizna

Y no deja de traernos luces, alaridos y metáforas que nunca seremos

En síntesis: toda poesía

--escrita desde el hueso astillado—

es un poco lo que somos

Y un poco lo que no es seguro que seremos.

Elegir entre whitman y rimbaud
esa es la encrucijada.

Yo opté por Whitman:
porque su luz no es de farol