a veces hay una pasmosa Nada
y quiebran las ratas
su sonido roto.
y quiebran las ratas
su sonido roto.
Salva la rasga vela/ en firces, nudos y penas/ busquen números de cielo/ aritméticas ocres que contabilicen llantos/ que cuantifiquen inmensos mares de dolor/ Para darme las respuestas que me adeudan/ los cobardes coros sucios de la muerte.
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