larvados vallados crian sus rimas en la dolencia
para gritar su nombre en medio del estiercol
¿que gritan?
Gritan su nombre porquye nadie los recuerda
gritan su voz forzando su ronquido hueco
gritan sus deudas de vida con un sonido lacerante
gritan los nombres de sus verdugos con puñaladas y alaridos
gritan sus miserias, sus cajones sus generosos huesos
y gritan un sinnúmero de palabras nunca escuchadas:
inventan lenguajes aun no pronunciados
lavan sus muertes con sus voces con ecos
y nos señalan despacito a los victimarios del viento.
Pero los señalan con desprecio, con llanto, con negrura
Los señalan con espantos estrujados en cada una de sus voces.
Gritan su paso por la tierra de los vivos
para que escuchemos los importante
lo poco --no por ínfimo sino por limitado, estricto, único--
importante que resta en el abismo.

Una divisa que trae detrás de si un viento de sueños destartalados

Y una llovizna que humedece una a una las llamas que pusimos a trabajar en los deseos

Una descripción que tiene la música de una fugaz araña en el límite de lo que somos

Y otra llamada que nos advierte:

podemos darle sorpresas a nuestros huesos

Y un sonido que nos trae de la mano su hálito de trueno, de sabanas y de gritos.

Y una acción que a la distancia puede comprenderse cuando enarbola su lámpara

su divisa y su intima tortura de llovizna

Y no deja de traernos luces, alaridos y metáforas que nunca seremos

En síntesis: toda poesía

--escrita desde el hueso astillado—

es un poco lo que somos

Y un poco lo que no es seguro que seremos.

Elegir entre whitman y rimbaud
esa es la encrucijada.

Yo opté por Whitman:
porque su luz no es de farol

Cuidate de mi alegría

Puede invadirte mientras caminas tu sendero de derrotas

No hables mientras río

porque puedo asaltarte la piel

y besarte con cosquillas y rumores.

Si querés defendete de cada una de estas carcajadas

Porque esconden lastimosas penas productivas

porque fueron fundadas por gritos por temblores

por innumerables colores rotos pero dignos

Estas advertida:

esta felicidad carece de raíz callada

no es tibieza ni brisa ni miseria

es volcan, pasión y carcajada.

Otra vez salva la rasga vela
en alces ocres grabados en el cielo
salve como sinonimo de viento
o como garantía de ternuras rotas.

Salve lejos de pretenciones de bronces
salve en el costado de la piel
la carne quemada, el dolor supremo.
Pero no salve solo
salve con los gitanos romanies del mundo
con los armeños masacrados
con tu carita que vuelve al guetto
a saber morir con dignidad:
(pensar que nos pasamos la vida aprendiendo a dar ese ultimo suspiro)
Aprendan señores
Salve la rasga vela
miren bien estos ojos
cargados de lo mas bello humano.

Mirenlos:
pero aprndan.

"Funcionario de la Humanidad"
De esa humanidad que espera.
La que late detrás de un cuento de soles y voces.

Quise venir a ver el día.
Y me encontré que estaba cerrado.
Decidí abrirlo a empujones.
Con brotes de bronca.
Soy lo que Quevedo llamó "polvo serás mas polvo enamorado".
Soy haciendo.
Mas que especulando.
Desprecio la queja, la abulia y las depresiones inútiles:
solo valoro las que son para juntar fuerza.
Las que rebotan.
Busco la pasión incluso en medio de la medianía.
Soy un buscador no engreído.
O como decia Cortazar un Perseguidor (de sueños realizables).

Gris

Mañana seré gris.
Ayer me bebí todos los azules del mar.
Hoy apenas fui nada;
tan sólo un hueco abuhardillado,
marioneta entre los giros
apaisados del alma.

Mj Sierra

hoy los nudos quieren su prision
hoy las preguntas quiebran su señal

Zapatos

una y tantas veces
vencemos vacios de voces
viviendo risas profundas
nada vanas