Pero no todos calan hondo

en esa tierra que llueve raíces desde adentro:

sólo pueden germinar en lágrimas de otros

o en gritos sabios cuando ademas de voces,

versos o sílabas de luz,

logran ser huesos dentro de la estructura del mundo,

compañeros de los hombres y mujeres anónimos que lloran,

solidarias vertebras de la posible dicha

de todo lo que llamamos Vida.

Somos la Piel

A veces el cielo

tiene esquemas de sal en la penumbra

a veces tiene noches

como esta, de rabias y vuelos en las sombras.

Nunca la palabra abrirá lo suficiente

nunca su nombre podrá ser inalcanzable

Somos la piel

cuando puede ser parte de la fiesta

Espacio

Deberíamos dejar un tiempo para lo que queda

deberíamos dejar el deber en la ventanilla

deberíamos escuchar mas a los niños

o regresar a niñeces de rodillas lastimadas

Deberíamos conectarnos con la límpida agüita de la vida

y despejar los imbéciles tonos del augurio.

Deberiamos ser menos debientes,

menos circunspectos, menos gloriosos

en fin, mas atentos al espantoso grito del dolor humano.

Mari Trini Ayudala

pedazos

Deseo, obsesivamente, que cada pedazo de mi

cuelgue en la memoria

del desafió que busqué:

1.coraje auto impuesto y sutil en proceso de blindaje creciente

2.desafió y humildad furiosa frente a la presuntuosa e imbécil muerte

3. memoria inaudita, persistente y caprichosa de toda violación del orden digno.

Estoy enfermo

Estoy enfermo

es probable que tenga cáncer:

la inquisición interroga a mis células

los esclavistas planean encadenar mis huesos astillados

las órdenes de clausura denuncian la herejía de mi sexo

los nazis planean el exterminio de mi nombre

los dictadores latinoamericanos buscan hacer anónima mi vida

desapareciendo mi memoria de la faz de la tierra

La historia hace su viaje en mis cuerpo

y la sanidad, rebelde, danza su cielo ne mi piel.

Para quien canto?

A veces me rebelo

y quiero cantarle a los otros

a los lívidos

celestes de la dicha

a la risa efímera del día

Pero no puedo.

Vuelvo a caer en sus caritas

de papel con piel que me interrogan

con su llanto sin gotas de la noche.

Soy la compasión enfurecida que sacude

los pechos vacíos

el hambre hueco

el cielo asqueado de tanto sufrimiento.

Corro sin lástimas ni duelos

al viento del ardor que me oscurece

mientras lanza sus ojos ciegos

el brillo a tientas, el color del desgarro,

el desconsuelo.

el ser y la nada

la poesía de hoy

interroga sobre quienes somos.

No repara en la egolatría del lobo estepario

de ese tipo que se mira al espejo

y parece

que es el único

que sufre

mientras el dolor exacto

ni siquiera tiene palabras para nombrarse:

Quedó en el zaguán

la pregunta por el Ser.

Su respuesta

es demasiado obvia:

el ser es la soledad.

Ahora

entre diques,

angustias y soles

se interroga sobre quienes somos

sobre la especie,

sobre lo humano.

Ahí

por lo menos,

sabe

que la respuesta lleva

a que nos exponemos

y ya no estamos solos.

Eco

había una ves un grito

del tamaño exacto de su vuelo

ese grito

tiene dueño:

y vive pegado a su eco.