No hay errares ni errores sin un viaje
ni lucidez que iluminen nuestro abismo
ni fortalezas que calme nuestras falta
ni sabanas que arropen la malicia
No hay falta
ni arruga
ni desvanes
que traigan la solución en cada hendija
Estamos solos
pero crepita tu risa entre los charcos
y el fueguito hace ruido con tus ojos.
el tiempo no se piensa a si mismo
la grilla semanal habla del cielo
el sábado grita su color a los abismos
todos fugamos una espera el día menos pensado
la poesía cobija el miedo que tenemos
la espera siempre nos derrama los ojos
y nosotros seguimos repitiendo
las frases de la Historia
y muy pocas veces
nos reímos frente al espejo.
La poesía no es un regalo
Es un síndrome de ardor
Un tobogán de días ardientes desolados
Un sábado de raso con lagrimas que manchan
Una Soledad perpetua rodeada de promesas
Una ciénaga de sombra en las alturas de la ceguera
Una epistola de luces en Memorias
Y
Sobre Todo, todo
Una certeza de lucidez en el medio de la nada.
Muchas veces derramo en la extrañeza de pensartede no estar con vosy en la fiesta opuesta de tenerte en absolutoSos luz, luz y luzfirmamento superior del único cielo posibledel espacio terrenal en seriodel que no tiñe, no afina, no dice negrura cuando duele.
Sos la plantita de mi cartón en coloresmi viaje en los futuros con guirnaldasmi señal, mi esperanza, mi garantía, mi sobrevida de espejo.
Sos esa cavidad de rayo que me espera,mi lágrima querida caída en cámara lenta en un charco chiquitito,mi música en el oído en el cansancio del laburo,mi hija de universos en mi verdad silenciadadesplazada en todo lo que tengoen todo lo mucho que tengo.